• Администратор
  •  
    Внимание! Все зарегистрировавшиеся Aliens! В разделе 'Фото' вы можете принять участие в составлении фотоальбома. Загружайте любимые фотографии, делитесь впечатлениями, старайтесь не повторяться, а через пару-тройку месяцев подведем итог и наградим самого активного медалью "Великий Фотокорреспондент Aliens"!
     

Гниение {slash, AU, psy, PG}

Aliena
: Лица, свечи, призрачный туман,
Знаки, кубки, жертвоприношенья,
А на утро – печаль и смущенье,
Так, наверное, сходят с ума.
(c) Margenta
Аватара пользователя
:

Гниение {slash, AU, psy, PG}

#1

Непрочитанное сообщение Aliena » 19 апр 2018, 00:20


Название: "Гниение". Первый рассказ из цикла "Рождество".
Автор: Kayra Li
Категория: slash
Жанр: AU
Рейтинг: PG
Статус: закончен
Размер: drabble
Дата создания: 21 декабря 2010 г.
Содержание: Гниение младшего брата в старшем(c) imustsmile
Дисклеймер: не извлекаю материальной выгоды, только моральное удовлетворение. Образы всех персонажей, а также текст и фантазия, принадлежат мне. Все совпадения случайны.
От автора: навеянное праздниками.
"Грязь". Второй рассказ из цикла "Рождество"
Саундтрек: Velvet Acid Christ - Crushed

"Even though we change
Our heartbeat is the same..."

Aliena
: Лица, свечи, призрачный туман,
Знаки, кубки, жертвоприношенья,
А на утро – печаль и смущенье,
Так, наверное, сходят с ума.
(c) Margenta
Аватара пользователя
:

#2

Непрочитанное сообщение Aliena » 19 апр 2018, 00:20

Вы умеете гнить?

Достаточно извилистый вопрос. В нем много сумасшествия. Но и в нем много правды. Ведь гнить – это не просто разлагаться физически, когда ты чувствуешь, как каждый кусочек твоей плоти сантиметр за сантиметром просто выворачивает от жуткой боли. Это когда внутри какой-то меньший микроорганизм борется за свое существования, истязая тебя. Приятно, не правда ли?

Намного хуже расслаиваться морально. Когда ты узнаешь правду, и каждая часть твоего счастливого прошлого становится несчастливой, а точнее, более мрачной, чем мы могли бы себе это представить. Прошлое. А что есть прошлое? Искусственность событий, произошедших с нами. Окружающие создают нам историю. Грызут ее, видоизменяя. Лепят, как хотят, вплетая нас в основу очередного сюжета. Их тысячи сотен. В одних мы главные герои, борющиеся за мир, в других – всего лишь пешки, второстепенность которой и является смыслом ее хрупкой, маленькой, ненужной и жалкой жизни. Не мы вершим свою судьбу, ее вершат за нас. Ее вершат за них. И их судьбу вершим мы. Кольцо замкнулось. Хаос событий заключен в оболочку колеса, именуемого жизнью.

Знаете, я думал, что разлагаться процесс болезненный. Мертвый. Ведь все мы рано или поздно, лежа в гробу под шестью футами земли, изменяемся. Становимся всего лишь отходами. Вонючими. Липкими. Жидкими. Слой за слоем нас становится все меньше. Мы становимся все тоньше, пока не останется парочка костей да череп в деревянном гробу. А волосы можно выбросить или продать. Хотя кому нужны мертвые волосы? Парик не сделаешь. Только мусор. Тогда уж лучше пусть полежат среди заключенного белого шелка с красивой печатью в виде креста. Бог не ищет слабых. Слабаки не выдержали бы того, что приготовил он для них, пуская колесо в очередной круг.

Сегодня, придя домой, я застал удивительную картину. Мой брат лежал под моим работодателем и шикарно стонал. Даже со мной он такого не вытворял. Он фактически стоял на мостике, упираясь ладонями в нами же купленный ковер и обвивая худыми стройными бедрами не менее стройное тело моего шефа, который с чавкающими звуками вколачивался в тело моего тщедушного братца. Забавней всего было - огоньки от елки причудливо переливались на его кремовой коже. Елку мы ставили вместе. И занимались мы перед ней любовью тоже вместе. Наверное, многие бы разорались, видя, как его вторую половину заботливо втаптывают в грязь, которая с не меньшим удовольствием засасывает его тоже. Я не многие. Я просто извинился и вышел. Мне просто нужна работа.

Кому я сегодня создал историю? Биллу и боссу? А может, бабульке, которая с замиранием сердца материла своих чертовых соседей за шум?

Я вышел из дома и медленно шел по увядшим без солнечного света, зато разукрашенных, словно морда клоуна, пестрыми огоньками кварталам. Я не винил Билла. Я всего лишь его брат. Он всего лишь гнилостная часть меня. Лучшая половина созданного Богом идеала. Или не Богом? Тогда кем? Таким же, как и я. Разрушенная личность не требует стереотипов. Она сама стереотип. Снимая слой за слоем вязкую жидкость, я растворяю себя, выкидывая за ненадобностью уничтоженное сознания. Отсутствие логики? Не верьте мне. Мы все безумны.

Звонок. Четыре буквы не лишенных смысла.

- Купи хлеба, а? – хриплый голос из динамика.

А вы умеете гнить?
"Even though we change
Our heartbeat is the same..."

Ответить

Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и 1 гость