• Администратор
  •  
    Внимание! Все зарегистрировавшиеся Aliens! В разделе 'Фото' вы можете принять участие в составлении фотоальбома. Загружайте любимые фотографии, делитесь впечатлениями, старайтесь не повторяться, а через пару-тройку месяцев подведем итог и наградим самого активного медалью "Великий Фотокорреспондент Aliens"!
     

Горькое солнце {slash, AU, romance, deathfic, POV, Том/Билл, R}

Aliena
: Лица, свечи, призрачный туман,
Знаки, кубки, жертвоприношенья,
А на утро – печаль и смущенье,
Так, наверное, сходят с ума.
(c) Margenta
Аватара пользователя
:

Горькое солнце {slash, AU, romance, deathfic, POV, Том/Билл, R}

#1

Непрочитанное сообщение Aliena » 20 мар 2018, 23:21


Автор: Biana
Название: Горькое солнце
Бета: Chinami
Статус: закончен
Размер: mini
Категория/жанр: slash, AU, romance, deathfic, POV Tom
Рейтинг: R
Персонажи: Билл, Том
Краткое содержание: еще одна история о первой любви.
От автора раз: События происходят в начале 20 века во Франции. Биллу 26 лет, Тому 17. У Тома русые волосы средней длины.
И самое главное:
Это совсем не те Билл и Том, которых мы все знаем, это просто мои герои, и уже если чем-то они похожи на Каулитцей, то совпадение чисто случайное (с) Chinami
От автора два: Обычно я не пишу дезов, но эта история пришла совершенно спонтанно, не вовремя, появляясь буквально целыми фразами. И отмахнуться от нее не удалось.

Ксюша, вот, все же выкладываю, хоть ты и знаешь, как мне не по себе от этого, обычно я не показываю подобные вещи.
Я бесконечно благодарна, что ты веришь в меня, даришь свое тепло. За то, что ты, это ты. И что ты со мной.

И огромное спасибо за идеальное название для этой истории и замечательную фотографию!


Писалось под уходящее солнце,
А. Вивальди – Времена года. Лето. 3 ч. – Моя любимая скрипичная вещь. Это тема Билла.


Secret Garden – «Adagio» - Тема Тома.

"Even though we change
Our heartbeat is the same..."

Aliena
: Лица, свечи, призрачный туман,
Знаки, кубки, жертвоприношенья,
А на утро – печаль и смущенье,
Так, наверное, сходят с ума.
(c) Margenta
Аватара пользователя
:

#2

Непрочитанное сообщение Aliena » 20 мар 2018, 23:22



POV Tom


В закатном мареве моего чувства плавится душа, она растворяется, оплывает жаркими персиково-оранжевыми каплями за линию горизонта, туда, где кромка воды черным лезвием отсекает перламутровый небосвод, туда, где неизвестность только что поглотила тебя, унося по волнам скрывшимся из виду пароходом.

Я считаю шаги. Успокаивает, сродни трансу. Вкус соли морского ветра на губах. Глаза слезятся от секущих по ним прядей растрепанных волос.


Свобода. Мы ощущаем её лишь тогда, когда загоняем сами себя в угол, когда кажется, что нет выхода. Но все-таки избавление настает. Настает всегда. С потерями, со шрамами, всегда… Именно тогда и ощущается этот горько-сладкий, пряно-холодный запах свободы. Такой, порой, бессмысленно-ненужной.

Свободы не «от», свободы «для».


Давно за полночь. Давно дикий, ничейный берег, которому нет конца. Недавно ничейный я. Мы так подходим друг другу.


Наверное, так и должно было быть. Семнадцатилетний мальчишка. Курортный город. Утонченный молодой мужчина. Парк. Лавочка. Разговор о море, погоде, поэзии. Рильке. Ты читал:

«Скользит по прутьям взгляд в усталой дреме;
и кажется за прутяной стеной
весь мир исчез, - и ничего нет, кроме
стены из прутьев в гонке круговой.

Упругих лап покорные движенья
в сужающийся круг влекут ее,»

и забыл… а я продолжил, отчего-то на родном французском, хоть знал в оригинале:

«как танец силы в медленном сближенье
с огромной волей, впавшей в забытье.

Лишь изредка она приоткрывает
завесы век - и в темноту нутра
увиденное тотчас проникает
и в сердце гаснет, как искра».

И в сердце гаснет… гаснет, как искра…


- У меня туберкулез, - странная, какая-то мечтательно-обреченная улыбка в теплых глазах, словно извиняясь. Взгляд на губы.

Мой первый нерешительный поцелуй необъяснимым порывом. Твое удивление. Молчаливое согласие под сенью вековых дубов. Прогулки. Беседы. Дни и вечера.


Авто, взятое на прокат. Загородная поездка. Пруд. Небольшая заводь. Горячие руки, будоражащие настойчивостью застенчивый холод воды. Отрешенность от мира. Будто не со мной. Густые заросли малинника. Лихорадочно-болезненный жар сладостной муки. Сбившееся дыхание и липнущие к лицу волосы. Ссадины на коленях и вкус малины на губах. Алая клякса на белой майке. Комары. Пьянящий запах разморенной солнцем травы и кузнечики. Безбрежное лазурное небо, бликами в глубоком взгляде золотисто-ореховых глаз…


Дни – украденные поцелуи. Вечера – летние теплые ливни, запах кофе и корицы уютных маленьких кофеен. Ночи - одиноким ожиданием, и только в выходные – моя квартира, когда родители с сестрой за городом, а я «готовлюсь к вступительным экзаменам». И только глубокой ночью, когда соседи спят - ты вороватой тенью прокрадываешься в мой дом. Прокрадываешься в меня. Заполняешь душу, распаляя тело уверенным своим присутствием.


Ты высокий, худой, с острыми коленками и бездонно-манящим взглядом, в котором, кажется – целая вселенная со своим звездами и мирами. Черные волосы, бледная кожа с болезненным румянцем на чуть впалых щеках, тонкие горячие пальцы и сигареты в длинном мундштуке. Художник. Ты.


Знаешь, что поздно. Знаешь, что уйдешь. Сознательно гонишься за своей золотой осенью, которая настала слишком рано - солнечно-радостной весной.
В этом городе вечная весна.
Не важно, что дальше. Главное – сейчас. С тобой.


Спешишь дорисовать портрет. Быстро устаешь. Много работаешь.
Я знаю вкус твоей крови, как вкус той малины – первой в жизни. Не страшно.
Ты знаешь вкус моей молодости. Моего счастья.


Медовый мальчик на твоем мольберте, словно сотканный лучами света. Мягкие черты, родинка на щеке, темные глаза с хитринкой и улыбка на губах. Ты так любишь их ласкать. Особенно нижнюю, ту, что чуть полнее. Русые волосы. Я. Немного иной. Твоими глазами. Твоим сердцем. Твоим касанием. Пульсом. Дыханием.

- Лисенок, вот допишу и ... fin.

Грусть искристого янтаря – взгляд. Солнцем - твоя улыбка.

Солнце, уходящее за горизонт нежными оттенками алого, пепельного, лазурного. Солнце, отчаянно дарящее последние, еще теплые, ласковые прикосновения.

Французские фразы. Так чуднЫ в твоем отрывисто-стальном немецком.
Мой мягкий акцент, безнадежно коверкает язык Гете и Шопенгауэра.

Наша «Пантера», прочитанная до середины на родном и оконченная на инородном плавно-мурлыкающем языке вечно весенней французской Ривьеры, подарившая тебя.


Мой первый - твой последний портрет с размашистым росчерком в нижем углу. Всего четыре четкие буквы – весь мой смысл; четыре цифры – бессмысленно-жестокой насмешкой.

Твоя последняя воля - отправиться на родину именно морем. Под крики чаек.
Моя первая несбыточная горько-солнечная мечта. Под пульс одинокого сердца, впервые познавшего вечность.



Ночной шелковистый ветер по шее.
Памятью.
Незабываемо-родной, безвозвратно ушедшей
- дыханьем шепота по коже: «tu es mon petit rayon du soleil»*



Fin
_________________________
* ты - мой маленький солнечный луч (фр.)
"Even though we change
Our heartbeat is the same..."

Ответить

Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и 1 гость